Pensamientos al vuelo

Estoy en horas bajas. Tan bajas que no veo la forma de subir de horas, aunque creo que todavía no he tocado fondo. Son las cosas que tiene sentir que puedes alcanzar la gloria, soñar con grandes logros, y despertarte y darte cuenta de que todo era solo eso, un sueño. Los sueños son, precisamente porque son sueños, irreales.

Amo la literatura, pero últimamente no escribo. Llevo semanas sin tocar una línea de Balada Oscura. Me he ido retirando hasta de las redes sociales, pero nadie me ha echado en falta. Nadie ha reclamado mi presencia. Ni un mensaje, ni una queja, ni una llamada. No hay amigos en mi sendero. Y los que tengo, están en un trance de irse, Dios no lo quiera. Siento que la soledad se va apoderando cada vez más de mi vida.

Una parte de mí ha encontrado en este proceso un motivo para encontrar un sentido al dolor. Pero otra parte se rebela, y siente como una injusticia todo lo que ocurre, aunque quizás sea solo otro sueño, otra ilusión forjada por mi infinita capacidad para imaginarme realidades alternativas que se mezclan con la mía. Si tuviera el poder de hacer reales mis imaginaciones, mi vida entera sería una gran locura, porque siempre he tenido debilidad por los sueños estúpidos. Como aquel sueño de que era un escritor…

Tengo ganas de rendirme, y todos los días me digo a mí mismo que me rindo. Pero luego vuelvo a intentarlo, aunque sea en el silencio, en la intimidad de mi intimidad, en el silencio de mis pensamientos. Creo que es esta terquedad la que hace desgraciado.

El día 13 tengo una mesa reservada en la Feria del Libro de Toledo. Estoy seguro de que no irá casi nadie a verme. Si van menos de diez personas, dejaré de escribir para siempre. Los sueños tienen que tener un límite: la realidad. Darse de cabeza contra ella una y otra vez no tiene sentido, solo conduce a la tristeza, la frustración y, definitivamente, a la tumba, aunque sea una tumba en vida.

Publicado por Somnia

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